Isso

Isso que não tem tamanho nem forma
Que mora no espaço virtual do meu peito
Isso que é feito de imensidão e brisa
Que de tão frágil e afiado me arranca a pele
Isso que veio das terras do intangível
Que temo que se perca nos caminhos do impossível
Isso que me tira o sono
Que me coloca febre, e nos olhos, amplidão
Isso que ainda não tem nome
Que me leva ao teu encontro
Disso tenho sido feita.
Nisso quero repousar.

Dacandonga

Não existe amor USB, o F5 não entende nada de saudade...

Hoje o coração despertou esmagado dentro do mundo do meu peito.
Prefiro não pesar os porquês.

Urbs

da minha fauna
da minha natureza
citadina
urbana
meigos são
pombos
ratos
baratas
pardais

Jean Labourdette

Despertencer.

e tem dias em que amanheço assim,

com menos pertencência

desachando o lugar em que antes repousava;

Procurando… a casa, o colo, a forma.

aarrgghhh

decididamente
o mais difícil
é respeitar
o teu desejo
de não me desejar.

pra mim foi tão corajoso
ouvir você dizer
da sua covardia.

preto e branco

..e depois de tanto tempo,
de estações
de anos
ela novamente se pega
revendo e revendo
aquela única foto
roubada
cortada
escondida
pra não esquecer
do sonho, do sorriso, do olho puxado
que recolocou
as cores onde ela havia esquecido.

sorrateiramente ela chega
e me dá de suas mãos frias
mais uma noite de agonia
não sei de onde ela vem
da amargura guardada no tempo
das chuvas inesperadas e tardias
da secura do verão desses dias
da fresta na carapaça antes tão dura.
chega assim
sem licença
me oferecendo um beijo doce, morno
em cada um de meus olhos
e me amarra as entranhas
em algo perdido
entre festejos de vida
e lamentos de morte
que mais um verão traz.

“Caí em meu patético período de desligamento. Muitas vezes, diante de seres humanos bons e maus igualmente, meus sentidos simplesmente se desligam, se cansam, eu desisto. Sou educado. Balanço a cabeça. Finjo entender, porque não quero magoar ninguém. Este é o único ponto fraco que tem me levado à maioria das encrencas. Tentando ser bom com os outros, muitas vezes tenho a alma reduzida a uma espécie de pasta espiritual. Deixa pra lá. Meu cérebro se tranca. Eu escuto. Eu respondo. E eles são broncos demais para perceber que não estou mais ali.”

—	Charles Bukowski